Плита у меня вообще-то электрическая, но всю новогоднюю неделю в атмосфере отчетливо пахло газом. Мало того, что половина соотечественников была "под газом", еще и все не задремавшие по поводу праздников СМИ (телевизор, к примеру, который, по мнению известного почтальона Печкина, главное украшение праздничного стола) так и пыхали голубым газовым огоньком: интересно было, кто кого додавит в неожиданной новогодней войне - богатая и добродушная Россия, нечасто идущая "на принцип", или самостийная и незалежная окраина былой империи, чьи начальники вдруг забыли азы экономической географии (девятый класс советской средней школы, стандартный в свое время и для Украины, и для Туркмении). Карты же, приносимые на уроки оной, были очень выразительные: вот тут Au, а вот тут Сu, а вот тут треугольнички черные, обозначавшие уголь. Очень хорошо видно было на этих картах, где, что и как есть, а где никак нет. Но Митрофанушки всего мира не любят, увы, географии, за что и расплачиваются во благовремении по полной программе.

А отчего ж Митрофанушка-то вспомнился? Да чтение тоже было веселое, новогоднее - книжка Алексея Митрофанова "По обе стороны кремлевского занавеса. Роман-хроника о правящем классе... и не только" (М.: Эксмо, 2005). На обложке еще веселее, чем в выходных данных: " Провокационный роман-хроника...". Решил товарищ Митрофанов переплюнуть всю желтую журналистику (недаром логотип желтейшей ныне "Комсомолки" на заднице этого издания имеет место быть) и доложить нам, как оно все на самом деле было - как Джуна Давиташвили треснула пепельницей Аллу Пугачеву и почему все так любят Ксению Собчак.

Уже до хренища всего "кремлевского" скушала наша богоспасаемая страна - были и "Кремлевские жены" от Ларисы Васильевой, и Коржаков, и незабвенная диггерша Елена Трегубова, и еще куча всякого пишущего народу, для которого стены Кремля будто медом намазаны. Да то хоть стены еще были, а у Митрофанова эти стены - всего лишь театральный занавес, штука хотя и тяжелая от многовековой пыли, но по сравнению с тоннами красного кирпича стен весьма эфемерная - мало ли какие комедии могли за ними разыгрываться. Шеф Митрофанова по партии, геноссе Жириновский, - комик известный, несравненный, но и Митрофанов у нас не без таланта: в Думе всякие глупости озвучивает, но на воле - а нет такого телевизионного ток-шоу, где бы его многоумная физиономия не засветилась, - дает всем жару и высказывается по всем животрепещущим проблемам, фразы у него от зубов отлетают, оппоненты плачут, потому что Митрофанушке возражать трудно - надо ж до его уровня сознания опуститься, а это еще, слава богу, для некоторых западло. Приходится отмалчиваться и думать, что, может быть, современники не совсем уж дураки и когда-нибудь проголосуют правильно, чтобы позор этот можно было отскрести от кремлевской стены.

Что такое у нас политика? Понятно, что в некотором роде шоу, но не до такой же степени, чтобы клоуны дирижировали оркестром и брали на себя роль "объясняющего господина". Мне как обывателю плевать, как оно все в реальности обстоит (понятно, что за кремлевской стеной такие же люди, как и за всеми стенами, - в сортир время от времени ходят, ширинку иногда забывают застегнуть, блюют после возлияний в неположенном месте), но лицо власти должно быть без морщин - мне и стране так спокойнее. Я все-таки хочу участвовать не в бесконечном фарсе с переодеваниями, а в истории, то есть чувствовать, что не зазря терпел те или иные лишения, метаморфозы, катастрофы. Не потому, что два чудака-министра не сговорились между собою, поскольку характеры им достались мелочные и склочные, а потому, что на то была безжалостная воля истории. Но увы мне, обывателю, желающему уважать свою власть, - приходит Митрофанов и говорит, что власть не за стеной, а всего лишь за занавесом и пожалуйте в наше пряное закулисье, недорого возьмем за погляд.

Теперь уж, поди, и забыли, что такое "золотая молодежь" в совковом ее варианте: папеньки на разных крутых должностях, а детишки в крутых вузах учатся, денег еще не зарабатывают (ну не пришло еще время), но зато оттягиваются по полной программе - танцы-шманцы, машины, заграничные шмотки, девушки (и мальчики, если хочется), гаишники под козырек берут, заботливые маменьки все проблемы по телефону решают - малина!

Если хотите, псевдороман Алексея Митрофанова (он там поиграть решил - скрылся под именем Алекса Филатова) - это повествование о том, как в России не случилось настоящей элиты, поскольку по известным причинам место ее заняли вот такие вот "золотые" мальчики и девочки советской еще эпохи. Не было у них столетних липовых аллей в детстве под самым окном, не было гувернеров-французов, зато были разного рода "распределители" недоступных остальным благ, вроде того, что на улице Грановского под нечетным номером существовал, ну и страну свою они ощущали чем-то вроде распределителя и распределили-таки между собой, когда папеньки ослабели и с мест своих повалились.

Главный талант Митрофанова-писателя - эпическое простодушие. Ну что за счастье прочитать, почему в распределитель на улице Грановского не пускали космонавта Андриана Николаева, мужа Терешковой. Там, понимаете ли, Стражник был:

" Это был важный человек на самом деле. Люди, которые портили с ним отношения - кто-то, например, позволял себе с ним поконфликтовать, думая, что человек в синем халате мало что значит, - имели потом проблемы. Например, в столовую никогда не пускали космонавта Андриана Николаева. Он приходил, ждал у двери Терешкову, но внутрь Стражник заходить не разрешал. Космонавтам было не положено - если они не занимали при этом какой-то важной должности в органах управления. Столовая полагалась для чиновников уровня замминистра и выше. Или уровня заведующего отделом или сектором ЦК партии (инструктор ЦК доступа уже не имел). Терешкова была номенклатурой - председателем Комитета советских женщин. Ей было положено. А Николаев нервно ждал ее у входа. Стражник бы пустил, если бы имел к нему теплые чувства. Но, видимо, кошка когда-то перебежала".

В этом духе страниц триста пятьдесят, кому-то хватит полакомиться этой осетриной второй свежести, но честнее и для здоровья полезнее заглянуть в какой-нибудь сборник политических анекдотов - там политика смешна, но хотя бы не жалка.

Что ж такое от века к веку передается типа вируса: ну непременно мне надо знать, сколько любовниц было у Александра II Освободителя и с чем фляжка была в сапоге у следующего по списку Александра. Надоело смеяться.